Triste

Para mi ya se acabó. Perdí toda la capacidad de hacerte sonreír...
Perdí la oportunidad de que los campos de girasoles que habitan en tus pupilas se vuelvan hacia mí...

Una princesa aburrida

Hace muchos años, en lo alto de una torre estaba encerrada una hermosa princesa, que no había salido a jugar en mucho tiempo porque estaba muy sola. Aburrida, esperó a que llegara un príncipe a rescatarla.

Pasaron muchos días hasta que un príncipe de pelo azul se vio desde lejos corriendo en los bosques y praderas, dispuesto a rescatar a la joven princesa. Cual fue la sorpresa entonces, que él se encontró con un enorme dragón que expulsaba fuego.

El príncipe había leído muchos cuentos de rescates a princesas, donde él debía enfrentarse al dragón. Entonces, sacó su espada, y cuando estaba a punto de luchar contra el tremendo animal, oyó a la princesa gritar desde lo alto de la torre:

-¡No golpees a mi amigo!, el dragón es bueno, sólo está encadenado, por eso no puede salir a jugar, al igual que yo.-

El príncipe vio que el pié del dragón estaba atado a una cadena. Entonces de un espadazo rompió el candado y volando sobre su lomo, subió a rescatar a la princesa, en la torre más alta.

-¡Gracias por rescatarnos a mi amigo y a mí!, ¡Ahora podremos ir a jugar todos juntos!-Dijo la hermosa princesita, subiéndose al dragón que pronto comenzó a batir sus alas, y los tres se fueron felices a jugar muy lejos de allí.

Nuevamente

Es asi, como todo es imaginación... un amor de inventos, de "podría ser", de sueños.
Es un amor tan intangible, está más lejos que las nubes, más torturador que el invierno y sus cuchillos.
Cuando más quisiera gritar, mejor debo callar.
Callar y soportar, y ver como el mundo gira igual que ayer y anteayer, mientras todo transcurre igual que siempre.
Es un amor de sueños, de "podría ser", de ideas inconclusas.
Besos que no existen, noches abrazados, y tan solos en una cama tan helada y solitaria.
Solos bajo la lluvia, tan apartados y tan imaginativos, pensando en ideas que rompan la realidad.
Cerrando los ojos y pensando en un beso. Presionando los ojos y tratando de abrazarnos acurrucandonos sobre nosotros mismos.
Tan solos en esta cama, tan perdidos buscándonos en sábanas desiertas...

Lifehouse: Breathing

Estoy encontrando mi camino de vuelta a la cordura otra vez
Aunque no se muy bien que voy a hacer cuando llegue allí
Tomate un respiro y mantenlo
Girate una vez más, y con gracia aléjate de los brazos de la Gracia

Porque estoy esperando por cada palabra que dices
Y si no quieres hablar esta noche, está bien, está bien por mi.
Porque no quiero nada más que sentarme, afuera de las puertas del cielo y escucharte respirando
Es donde quiero estar

Donde quiero estar

Estoy observando pasar las sombras de mi mente en la verdad y trato
de identificar las voces en mi cabeza
dios, ¿cuál es la tuya?

Y déjame sentir una vez más que se siente al sentir
Y rompe estas durezas de mi... una vez más.

Porque estoy esperando por cada palabra que dices
Y si no quieres hablar esta noche, está bien, está bien por mi.
Porque no quiero nada más que sentarme, afuera de las puertas del cielo y escucharte respirando
Es donde quiero estar

No busco alguna cosa de ti
Apuesto a que estás cansada de mi esperando
Por las ataduras que te den opción a estar sobre el suelo ...

Solo quiero estar aquí ahora

Porque estoy esperando por cada palabra que dices
Y si no quieres hablar esta noche, está bien, está bien por mi.
Porque no quiero nada más que sentarme, afuera de las puertas del cielo y escucharte respirando
Es donde quiero estar

Es donde quiero estar... 

Pintando con acuarelas

Descubri que me gusta pintar con acuarelas... y pintar libremente, sin normas ni reglas de estética, sólo pintar lo que mi corazón quiere pintar. Me desestresa, es como cuando tiro piedras al agua, como cuando escucho música o como pasteles. No pinto para mostrar las obras, me da igual la cantidad de publicos que reciba. Pinto porque quiero hacerlo, independiente de que si lo hago bien o mal, si cumple con las exigencias de un critico de arte... no debe haber ciencia en la creatividad.

Ayer le pinté un dibujo a mi polola, y disfruté harto haciéndolo. Quedé con ganas de seguir pintando, pero el tiempo no me alcanzaba. La verdad es que cuando pinto, no me doy cuenta del tiempo... es una sensación como la que da dormir... lo que menos uno quiere saber es la hora. Me puse una vez a mirar cuadros de un pintor que pintaba paisajes rurales, su nombre es Camille Pisarro, y es el autor del cuadro que está de fondo en mi blog. Es bien bonito cómo pintaba, me gustó harto, además de el asunto que pintaba paisajes rurales en lugar de pintar escenas aristocráticas, es interesante al momento de intentar ver cómo era la vida hace mucho tiempo atrás, sabiendo que en los libros de historia se habla sólamente del patrón y los héroes nacionalistas que mataron gente y niños, y aún asi son héroes de la patria.

Si algún dia en una de esas, logro pintar asi de bonito, seria súper feliz con lo logrado. Aunque soy demasiado impaciente como para pintar tan detalladamente... Sin embargo, es algo que quiero aprender a manejar, porque no me gusta eso de mí.

Me gusta pintar porque no soy un experto, y tampoco espero serlo. Pintar es vivir, es libertad, es como escribir en colores y sin letras. Por eso me gusta tanto como comer pasteles, con la diferencia que los pasteles alimentan mi estómago y las pinturas mi mente.

Hoy iba a ser un gran dia.

Talvez nisiquiera debi hacer todo eso, fue innecesario.
Quizas nisiquiera me debi haber acordado de la fecha
Mejor me callo y no canto, mejor no leo nada...

Por qué pensé tanto en hacer de este dia, un dia maravilloso...
y ahora todo parece una burla, parece ser nada.
Lo siento, he vuelto a hacer el ridículo.

ú__u

Escribo porque sí, no hay otra razón

Escribo porque no quiero estudiar.
Escribir es una excusa para dejar de hacer lo que te imponen hacer.
Escribir es una excusa para quejarse de lo que sucede en el mundo.
Escribir es un modo de llorar.
Escribir es uno de los excasos modos de ser libre, la libertad está en peligro de extinción.
Escribo porque es lo mejor que puedo hacer para gastar el tiempo.
Escribo no porque quiero que me lean, escribo porque es mi corazón el que habla.
Escribo y escapo de todo, escribo y el tiempo pasa, escribo y no hago lo que debo hacer.
Escribo porque quiero hacerlo, aqui dejo mis palabras sin articularlas.
Escribo porque me gusta vivir... escribir es suspirar dos veces.
Renazco y me construyo de mis palabras, ridículas, sin sentido, sin lector, anónimas y sin derechos de autor.
Me escribo a mi mismo y le escribo al mundo, a la pobre hojita que cae en el otoño, al río que hoy arrastra bolsas plásticas, al cielo invadido por pájaros de metal.
Escribo al corazón que amo, escribo al dolor, a la alegría.
Escribo, por que es la mejor excusa para huír de aquí.